Recensione: BIRTHH - "Senza fiato"

“Senza fiato” è un’espressione che in italiano funziona in due direzioni opposte: la meraviglia e l’affanno. Alice Bisi lo sa, e ci ha costruito un disco intero sopra.

Quarto album in carriera, primo interamente in italiano, “Senza fiato” arriva dopo tre dischi in inglese e una decade passata a costruire Birthh come progetto internazionale. Il salto nella lingua madre potrebbe sembrare un ripiegamento. Ascoltandolo, si capisce che è l’esatto contrario.

Il disco è come se fosse un diario sonoro di una vita divisa tra l’Italia e New York, alla ricerca di una nuova identità in un mondo dominato da conflitti e tensioni.

Co-prodotto con Chef P, il disco innesta una tensione tra cantautorato italiano e produzione urban che, sulla carta, suggerirebbe un azzardo, ma qui trova immediatamente in equilibrio.

Il disco è un flusso continuo non solo lirico. I pezzi sono tra loro connessi, quasi a essere un tutt’uno come il passaggio da Terminal a Truman, una perfetta transizione sonora e poetica.

Il già edito Little Rat è tra i pezzi più a fuoco, il disorientamento diventa ritmo invece che lamento, i versi tagliano senza peso eccessivo, la scrittura è veloce e precisa.

Bene (da sola) è uno statement di autodeterminazione, mentre Total Black (anche esso già edito) pesta sull’hip-hop con velleità quasi reggaeton senza chiedere permesso. Dieci tracce che alternano ballate acustiche, salti elettronici, cambi di registro repentini. Il disco fa a pugni con sé stesso e poi si rappacifica, con una logica emotiva che ha più senso di quella formale.

Chiude il tutto la title track unica traccia sopra i tre minuti, quattro e venti di arrangiamento orchestrale sobrio che evoca Mina senza imitarla.

“Senza fiato” non è un disco risolto è discontinuo, i pezzi sembrano appartenere a sfere diverse che si scontrano prima di trovare un accordo precario. Ma è esattamente quella precarietà a renderlo credibile. Ha l’onestà di chi non sa ancora dove atterrerà, e non finge il contrario. È un disco sulla fine dei vent’anni scritto davvero alla fine dei vent’anni, senza la distanza rassicurante della nostalgia a smussare gli spigoli.